Agriturismo I Muretti, scambio di materie prime e di tempo

L’aria è sempre più fresca rispetto a marina, l’erba impeccabile, le voci squillanti.

I Muretti è un posto magico che va sotto la voce di “agriturismo”, ma chi mi conosce lo sa, che a me le categorie sono sempre andate strette.

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Dica trentratre…

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Avrò in mente questo scioglilingua tutto il giorno, ripeterò come un mantra questo numero perfetto che si specchia con sé stesso, nella forma priva di errori che ha l’Amore: matrice, azione e dono; essere, vedere e comprendere.

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D’Amore, di morte e della città eterna

Prima o poi ti ci porto a un concerto del Boss…

Non è semplice rompere un silenzio di mesi per parlare di cose grandi, troppo grandi.
Chiedo scusa a chi troverà banali le parole, che si sa morte e Amore non sono così facili da raccontare; ma d’altronde di stupidezze ne è pieno l’etere e se non altro leggerete di bellezza.
Direi che questo non può che fare bene.

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La morte non era con lui. Doveva essere passata da un’altra strada

“Giaceva immobile e la morte non era con lui. Doveva essere passata da un’altra strada. La morte pedalava in bicicletta, si muoveva silenziosa sul selciato.”
Ernest Hemingway, Le nevi del Chilimangiaro

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Caro duemilasedici…

Ben oltre le idee
di giusto e di sbagliato
c’è un campo.
Ti aspetterò laggiù.
Jalāl al-Dīn Rūmī

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